Supongo que he revelado algo con el título, pero vale la pena compartir las pocas cosas extrañas y locas que llevaron a esta peculiar situación.
Hace años, en el Soho de Londres, cuando las leyes sobre el consumo de alcohol eran aún más draconianas, para seguir echándote veneno por el cuello después de medianoche era necesario encontrar un bar oscuro y sórdido (e ilegal) que abriera sus puertas después de hora. Esto a menudo requería dar tumbos por los callejones de la antigua zona roja (Rupert St, Brewer St, etc.) hasta que un hombre (de esos que normalmente evitarías a toda costa) apareciera por una puerta, se diera cuenta de que te tambaleabas y arrastrabas las palabras y te preguntara si querías ir a un bar.
Al aceptar, te quitaban 10 libras (¡cada uno!) antes de que te llevaran por un laberinto de escaleras, puertas y escaleras, luego unos cuantos golpes que parecían codificados, antes de más escaleras y más puertas. Finalmente, te dejaban entrar en lo que era esencialmente la sala de estar de alguien, con un bar improvisado con un par de mesas, montones de cerveza en lata y algunas botellas de licor. Los precios eran altos, la clientela también, y tenías que seguir bebiendo. Todos estaban felices... más o menos.
Ahora, incluso más tarde en la noche, alrededor de las entradas de estos lugares se juntaban todo tipo de alborotadores nocturnos: artistas de clip, que si no lo sabes son prostitutas "falsas", que tomarán tu dinero y correrán, todo tipo de traficantes de drogas "falsos" que también tomarían tu dinero... y correrían, así como toda una serie de otras pequeñas mierdas que te ofrecerían algún tipo de "asistencia", ya sea un taxi, otro club, mujeres, drogas, lo habitual, antes de tomar tu dinero y correr.
Así que alrededor de las 5 de la mañana, y apenas pudiendo ver más allá de la punta de mi nariz, mi amigo y yo salimos del bar. Nos escoltaron por unas cuantas escaleras y puertas y más escaleras y puertas hasta que finalmente nos escupieron a la calle, directamente a las manos de esta gente, este cúmulo de problemas. "¿Cocaína? ¿Mujeres? ¿Marihuana?", preguntaban en rápida sucesión mientras tratábamos de escabullirnos, haciendo todo lo posible por ser invisibles.
Mi amigo Tony y yo parecíamos haberlos evitado a todos, pero uno de ellos, un tipo con aspecto iraní y un chándal plateado (sí, chándal plateado), persistió con nosotros y continuó ofreciéndonos todo tipo de cosas que no queríamos y que sabíamos que, de todos modos, no estaban disponibles.
No se rindió, me dio varias palmadas en el pecho al ritmo de su mantra "¿Cocaína? ¿Mujeres? ¿Marihuana?". Después de un minuto más o menos, ya había tenido suficiente y, con el coraje holandés derramándose por cada poro, me di la vuelta y le pedí educadamente que "se fuera a la mierda". Tony parecía sorprendido y, para ser justos, probablemente no era la mejor manera de hablarle a una persona así.
No estaba contento y se enojó inmediatamente. Comenzó a gritarnos a los dos en árabe. Miré a Tony y le pregunté: "¿Lo hacemos?". Le pregunté, no porque quisiera o pudiera hacerlo con alguien, sino porque pensé que si nos enfrentábamos a él, se iría y se metería con otra persona. Por desgracia, no: "¿Me lo haces?". Gritó: "¡Me lo haces!" otra vez, ahora enfrentándome.
Recuerdo que estaba un poco preocupado, pero también, con todo ese alcohol corriendo por mis venas, todo el asunto parecía bastante estúpido. Pero luego lo vi jugueteando en su bolsillo, y mi primera preocupación fue un cuchillo. ¡Cojones! Pensé: esto ha ido a más, esto podría volverse peligroso, podría terminar en urgencias. Hasta que sacó un tenedor de plástico. ¡Un tenedor de plástico! Y comenzó a agitarlo debajo de mi nariz, amenazadoramente, más o menos.
Me reí, Tony se rió. “¡Tú me haces el favor!”, dijo, mientras ambos nos reíamos. Busqué en mi bolsillo algo igualmente estúpido con lo que unirme a la pelea, un cuchillo de plástico habría sido perfecto. Pero no, saqué… un rastrillo de pico.
Al ver que yo también estaba "armado", intentó apuñalarme, apuntando el tenedor de plástico directamente a mi vientre. Instintivamente moví mi mano para defenderme, pero al hacerlo, el B Rake atravesó y se deslizó hacia el costado de su muñeca. Pelotas. Acababa de apuñalar a alguien con un B Rake. Levantó el brazo en estado de shock, observando el extraño y pequeño trozo de metal doblado con el que lo había apuñalado, y que ahora sobresalía de su muñeca. Hice lo único que podía hacer. Corrí, Tony corrió, con los sonidos de un hombre con un B Rake en la muñeca gritando "¡Tú me haces!" en la distancia.
Me gusta pensar que nuestro amigo del chándal plateado se quitó la B, la conservó como una especie de trofeo y un día alguien dijo que era una ganzúa y así comenzó su viaje hacia este maravilloso arte nuestro. Sin embargo, en realidad me imagino que se la quitó y ahora esa es su arma preferida. O la tiró al suelo. Probablemente eso.
Pero, por si acaso, si alguna vez estás en Soho, Londres, y un hombre con un chándal plateado te ofrece drogas y mujeres, ten cuidado, podría estar armado con un B, así que mi consejo es que lleves un candado contigo.
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